04/01/13

Voy mal con los tiempos, me atraso, y por no poder hacer nada constante mis delirios no siguen ninguna linea, la mitad de las cosas quedan atrapadas y son tan geniales, hay veces que simplemente quisiera mostrárselas a todos, sin tener que escribir, ni siquiera hablar. Suelo perder el hilo de lo que estoy diciendo, de lo que estoy escribiendo y nunca sabrás exactamente lo que quise decir al principio, siempre sera un misterio. 
Me gustaría poder cambiar algunas veces. Dejar que otro sea el artista y escriba lo que tengo que decir, que invente de mi una mente menos complicada y organice mis pensamientos en un suspiro de color azul o mejor violeta... Siempre me gusto mas el color violeta. 
Pero ese es mi trabajo, mi esfuerzo y la única decisión que puedo hacer. Soy la que selecciona y elige, la que moldea y escribe lo que deben decir. Por un segundo es lo que yo quiero y convierto al mundo en mi obra de arte. 
Y funciona, pero al mundo usualmente no le gusta y te da una linda patada de realidad para demostrarte que el sigue a cargo. Que no puedes hacer que ese chico que no habla se convierta en un guardián del agua que este buscándote para decirte que tu destino te espera en algún lugar olvidado del universo, que no puedes convertirte en diez personas distintas y enfrentarlas en un escenario que se encuentra en algún lugar de tu mente.  
No es soñar de lo que estamos hablando. Estamos hablando de poder cerrar los ojos, creer en cada momento y llegar corriendo para anotar lo mejor de lo que creí experimentar en la vida. Eso lo hace mas real, tanto que casi se puede sentir.
No se como es que comencé, pero ya paso una gran parte de la primera mitad del dia cinco y el sueño trata de llevarme, me pregunto si esto de cansarme tanto lo hago solo para no pensar mucho de noche, para no tener que crear algo. No se porque siempre tengo que crear algo. Y la mayoría de las veces no quiero. Quiero que llueva hasta que no quede una gota de agua en el cielo, que vuelen aviones de papel con mensajes llenos de lindas palabras que aunque sea un momento me ayuden a conciliar el sueño.
Es feo saber que las palabras a veces no son suficientes. Nunca son suficientes. Porque pueden tener fuerza, pero no pueden reparar nada, pueden recordar cosas, pero nunca traer nada de vuelta, pueden ayudarte, pero nunca salvarte. Eso lo se porque es una mentira. Mis palabras son honestas,... es lo único que soy. Y si hay algo que si se es que no puedo mentir sobre eso. 

Why don't you be the artist 

And make me out of clay? 

Why don't you be the writer 

Decide the words I say? 

Cause I'd rather pretend 

I'll still be there at the end 

Only it's too hard to ask 

Won't you try to help me?